50.

Le mécanisme s’enclenche. Lucrèce Nemrod est parvenue à forcer la serrure.

Elle pousse la porte-sas et jaillit dans la pièce, essoufflée.

— Vite ! clame-t-elle en courant sur la passerelle de lianes.

Cette fois Isidore Katzenberg n’est ni en train de nager avec ses dauphins, ni en train de méditer, il mange, seul face à la télévision qui débite ses actualités alors qu’il a coupé le son et mis une musique classique symphonique.

Il s’agit de « Neptune », dans la symphonie des Planètes de Gustav Holst.

Sur l’écran, des équipes de sauveteurs sont en train de fouiller les décombres après un tremblement de terre, accompagnées par la musique ample des centaines de violons.

Le journaliste scientifique semble fasciné par ces images terribles débarrassées de leurs commentaires. Aux visions d’êtres dans la détresse succèdent celles du leader du pays en costume militaire qui semble en colère et menace quelque chose ou quelqu’un de représailles. Peut-être le volcan. Peut-être un ministre qui n’a pas fait son travail de prévention. Peut-être un pays voisin.

— Vite ! répète Lucrèce Nemrod.

Elle s’interpose entre la télévision et Isidore et s’agite pour tenter d’attirer son attention.

Il incline la tête pour continuer à suivre le reportage.

— Encore vous ? marmonne-t-il d’un ton détaché. C’est de l’acharnement.

Il se sert tranquillement une boisson ambrée et lui fait signe de se pousser.

— Isidore ! Pas le temps de vous expliquer, mais…

— Dehors.

Elle court à la fenêtre et voit trois phares qui viennent de se ranger à côté de son side-car.

— Vite, Isidore, ils sont là !

— Rien ne mérite de la précipitation.

— Ils me poursuivent parce que j’ai tout découvert.

— Et qu’est-ce que vous voulez que ça me fasse, vos petits tracas personnels ?

— Isidore ! ils veulent me… tuer !

Elle montre son appareil photo entièrement détruit par un impact de balle.

Il ne semble pas impressionné.

— On meurt tous un jour.

— Vite, il faut préparer une défense.

— Tout d’abord, quand on entre chez les gens on dit « bonjour ». À la limite on fait toc-toc ou l’on sonne.

— Désolée.

— Il faut vraiment que je pense à verrouiller le sas avec une serrure plus complexe.

Elle reprend difficilement son souffle.

— Vous aviez raison pour le lundi à minuit, il se passe des choses vraiment terribles, ce sont des fous dangereux.

— De qui parlez-vous ?

— Du Théâtre de Darius. Le lundi à minuit. Ils se tuent avec des blagues et des pistolets.

L’ancien journaliste scientifique consent enfin à l’observer. Ses cheveux roux sont en bataille et sa tenue de cuir a subi quelques éraflures.

— Je ne comprends rien. De quoi parlez-vous ?

— Ils arrivent ! Ils sont armés !

Les images, aux actualités, viennent de passer à un autre thème. Un discours du pape face à la foule. Un sous-titrage indique qu’il parle du préservatif qu’il déconseille aux croyants. La musique apporte toujours ce décalage étrange.

— Mais enfin Isidore, écoutez-moi !

Elle coupe le son de la chaîne hi-fi. Sans se départir de son flegme il hausse celui du téléviseur.

Elle saisit la télécommande et coupe le téléviseur.

— Vous n’avez pas compris ? Ils m’ont suivie. Ils savent que je suis là.

— Il y a toujours 3 choix. 1) Combattre. 2) Inhiber. 3) Fuir, énonce Isidore.

Bon sang c’est chez lui que j’ai pris ce tic de tout décomposer en chiffres.

Ils entendent les pas des trois hommes qui montent l’escalier en colimaçon du château d’eau.

Isidore allume la vidéo de contrôle : l’écran renvoie l’image des Costards roses les armes à la main qui approchent du loft.

— Il semble que vous ayez raison.

— Alors on fait quoi ?

— Le troisième choix : fuir.

— Mais il n’y a qu’un seul escalier.

— J’ai une sortie de secours pour les situations imprévues.

— Faites n’importe quoi mais faites-le vite, ils arrivent !

— Arrêtez de vous affoler, vous devenez prévisible. Restez calme et suivez-moi.

— Mais ils sont déjà…

Alors que les intrus ne sont plus qu’à quelques mètres d’eux, Isidore prend tranquillement la passerelle, arrive sur l’île centrale et ferme le sas. Les autres tapent pour défoncer la porte. Ils tirent dans la serrure qui résonne comme une cloche. Ils percutent la porte de métal de plus en plus fort.

— C’est quoi votre « sortie de secours » ? Un tunnel, un deuxième escalier, un ascenseur, un hélicoptère privé, une catapulte ? questionne Lucrèce, haletante.

Isidore Katzenberg pêche dans un placard un sac de toile, ouvre le hublot, sort du sac une longue échelle de corde et la déploie.

— Vous plaisantez ? J’espère que ce n’est pas ça votre sortie de secours ?

Alors que les coups redoublent contre la porte-sas qui permet d’accéder au loft, les deux journalistes franchissent le hublot et descendent prestement à l’échelle de corde.

Autour d’eux quelques chauves-souris virevoltent.

Je sens que lorsqu’on va arriver en bas il va me dire quelque chose de désagréable. Les hommes c’est toujours comme ça, faut qu’ils se plaignent ou qu’ils vous fassent des reproches.

Enfin ils touchent le sol.

Puis Lucrèce guide Isidore vers son side-car. Elle fouille dans la nacelle et lui tend un casque et des lunettes de moto.

Il s’installe, après avoir posé une couverture sur ses genoux.

— Vous êtes quand même consciente que j’étais tranquillement en train de regarder la télévision chez moi et que vous venez me perturber à une heure du matin. J’espère que vous avez une bonne excuse, grogne-t-il.

Elle lui tend un revolver mais il regarde l’objet avec dédain, puis le saisit et le jette au loin.

— Vous êtes fou ! C’est un Manurhin, une pièce de collection de 1973, calibre 357 magnum, qui m’a coûté les yeux de la tête.

— Les armes à feu empêchent de réfléchir. On croit qu’elles vont résoudre les problèmes à notre place, mais c’est faux.

— Mais ils vont nous poursuivre, il faut pouvoir leur tirer dessus !

— La violence est le dernier argument des imbéciles.

C’est moi l’imbécile, c’est sûr. J’ai fait une bêtise en allant le chercher. C’était juste de la fierté, parce que je ne supporte pas qu’on me repousse.

Elle enfonce le kick de démarrage.

— Alors c’est quoi la bonne raison qui vous fait débarquer chez moi à des heures indues pour me jeter dans l’air glacé ?

Lucrèce arrive enfin à enclencher le démarreur, fait vrombir son engin mécanique.

— … L’appel de l’aventure.

Elle met les gaz et ils s’enfoncent dans la nuit.